Carta abierta a mi querida Mila Ximénez

Cuando me enteré de que el jueves te íbamos a proponer vestirte de abeja reina, me eché a temblar. Te conozco, amiga, y sé que cuando coges un carril es difícil sacarte de él. Difícil, pero no imposible. Nos pasa cuando nos vamos de viaje. Las primeras horas gruñes por todo lo que se menea: porque no te ha dado tiempo a secarte el pelo, porque el avión sale muy temprano, porque el avión sale muy tarde o porque quieres irte de la televisión. 

Este es uno de tus discursos más recurrentes y uno de los más equivocados porque el día que te retires envejecerás súbitamente. Tienes marcha en el cuerpo y en el coco para dar y regalar, así que te quedan como mínimo unos veinte años dando guerra. El caso es que los que te conocemos sabemos que de primeras siempre te quejas. Y sabemos también que en estos casos lo mejor es no hacerte caso y que descargues.

Una vez expulsados esos nubarrones que aparecen de manera periódica en tu mente te conviertes en una de las mujeres más divertidas que conozco. Eso es lo que te falta en la casa. Alguien que te tienda la mano y que te ayude a salir de ese estado de tristeza que te corroe demasiadas horas al día. Pero confío en ti y sé que todavía nos vas a deparar muchísimas sorpresas positivas.

Hacía referencia al traje de abeja reina. ¿Qué os propone ‘GH VIP’ con situaciones como estas? Que os enfrentéis a vuestros miedos o a vuestros ridículos. Que los miréis cara a cara y digáis: “Yo puedo con esto y con todo lo que me echen”. Os ofrecemos oportunidades para que crezcáis porque cuanto más brilléis vosotros más brillará el programa.

Todos los que nos dedicamos a la televisión queremos que el producto final sea espectacular, y eso no se consigue si nos veis como vuestros enemigos. Somos aliados y luchamos por un mismo fin: entretener. Pero el jueves no lo entendiste y te enfadaste, una vez más. Tenías una oportunidad para salir reforzada y la desaprovechaste.

Y amenazaste con abandonar diciendo: “Este no sabe quién soy yo” cuando ese “este” era yo, uno de tus mejores amigos. Me dolió tanto que en la publicidad tuve que luchar para que no se me saltaran las lágrimas, por eso a la vuelta no pude evitar contarte cómo me sentía. Y sé, porque te conozco, que lo pasaste mal. Porque me quieres mucho y porque me notaste más que enfadado, decepcionado. Y porque sé que uno de tus más elementales y equivocados mecanismo de defensa es arremeter contra quien bien te quiere.

Ojalá tuvieras pinganillo y pudiera llegar a hacer cinco minutos diarios de terapia contigo. Entonces, la audiencia se enamoraría de ti y ganarías el concurso de calle. Cuando veo a Adara, a Estela o a Joao pasárselo tan bien, sonriendo y divirtiéndose, pienso en cómo me gustaría escuchar tus risas dentro de la casa. Ya que no las tengo fuera me ayudaría a llevar mejor tu ausencia.

El miércoles dije en ‘Sálvame’ –ya no sé si en el ‘Limón’, ‘Naranja’ o ‘Banana’– que no sabías ser feliz. Cuando volví a casa, me quedé mucho tiempo pensando en esa frase, y me parecía muy dura. Pensaba que te iba a hacer mucho daño si te la ponían cuando salieras. Por eso quiero aprovechar estas líneas para explicártela mejor. Creo que sí sabes ser feliz, pero necesitas que te lo recuerden.