No hay semana que no tenga dos o incluso tres citas

Nos vimos el sábado siguiente y fuimos a un hotel a tomar el aperitivo. Nada más entrar me dijo acongojado que muchas personas estaban haciéndome fotos. Yo es que de esas cosas ya no me doy cuenta a no ser que las personas que hacen la foto sean muy torpes, que las hay. El caso es que almorzamos juntos, luego paseamos y después vino la frialdad. Pasó de enviarme varios mensajes al día a desaparecer. Yo me olía algo, porque tonto del todo no soy. A los pocos días me envió un mensaje diciéndome que él era un chico muy sencillo y discreto y que a mi lado había sentido miedo e inseguridad en varias ocasiones.Y me dejó plantado.

Vamos con el segundo. Otra cita de Grindr. Treinta y un años. Sabe que va a quedar conmigo. Sabe quién soy, vamos. Tonteamos por Grindr. Cenamos. Después de la cena quedamos para vernos dos días después. La misma noche que nos conocemos me envía un mensaje diciéndome que no soy su prototipo, pero que quién sabe, que a lo mejor puede surgir algo.

La historia me empieza a oler a chamusquina. Al día siguiente se me ocurre preguntarle que cuál es su prototipo. Y con todo su papo me responde que le gustan los tíos altos y fuertes. Y a mí casi se me corta la digestión, porque todo el mundo sabe que la televisión engorda pero no alarga centímetros de altura. ¿Qué pensaba, que yo medía un metro noventa? 

Vamos a por la tercera. Un muchacho muy mono me escribe por Instagram. Treinta y pocos, o sea, un tío. Tonteamos. Quedamos en vernos un martes después de ‘Sálvame’. Finaliza el programa y, por su parte, silencio. En este caso la calabaza llegó antes que la cita: me escribió sobre las doce de la noche diciéndome que se había acojonado. Que se había sentido como un niñato quedando conmigo.